﴿ ٣٢ ﴾
لماذا ٵڪتبُ هذه الڪلماتِ ؟
ٵتُراني ٵطمعُ في ٵن ٵجدَ حلاً لنفسي، لا
ٵظُنُّ.. فلا حلٍّ هناك.
ٵتُراني ضِقتُ ذِرْعاً بصمتي الطويلَ،
فأردتُ ٵن ٵُخفِّفُ عن نفسي بالڪلامِ.. رُبما. شابٌ في الرابعةِ و العشرينَ.. في
تلك السِّنَّ المُفرحةُ التي يقولَ فيها الشَّابُ لقد ٵحببَّتَ.. سِّنَّ العملِ و
الحُبِّ و المخاطرةِ، سِّنَّ النضجِ و الإقبالِ علــے الحياةِ بملءِ القلبِ..
ٵما عندي فهى سِّنَّ الانڪسارِ، سِّنَّ
اليأسِ؛ السِّنَّ التي ٵُغلقت فيها ڪلِّ الأبوابِ و ڪُلِّ المنافذِ. و لأَبدأَ من
البدايةِ:
البدايةُ المشرقةُ.. و ٵنا في المدرسةِ
الأبتدائيةِ، آخُذَ الجوائزَ الأُوْلى في الرِّياضَةِ و ٵنجحُ ڪُلِّ سَنَةٍ
بتفوقٍ. ينظرَ إلــےّٰ زُملائي في حسدٍ، و ٵنظرُ ٵنا إلــے نفسي في زهوٍ
و افتخارٍ. و في المدرسةِ الثَّانويةِ، و
ٵنا ٵقفزُ من سَنَةٍ إلى سَنَةٍ و ٵتصدَّرُ الفصولِ، ثم إلــے الجامعةِ التي ٵتفوقُ
فيها بجدارةٍ لأڪونَ الأُولَ علــے دُفعَتي. إذن.. سوف ٵُخطّطُّ
و ٵعملُ لمستقبلي ڪما ٵشاءُ. و لڪِنَّ القَدرُ
ڪانَ قد خطّطَ لي بالفعلِ و ٵختارَ لي مَصْيري، و ڪتبَ قسمتي؛ دونَ ٵن ينتظرُ إمضائي..
مرضٌ بطيءٌ خبيثٌ راحَ يزحفُ علــے ڪياني
ڪلهُ، في بُطءٍ و لڪن في إصرارٍ، يتفاقمُ يوماً بعد يوم، و يسيرُ من سيّءٍ إلــے
ٵسوأ، برغمِ طِبِّ الأطبِّاءُ من ڪًلَّ لونٍ. ضعفٌ خبيثٌ يَلـمُّ بالعضلاتِ «عضلاتِ
الحرڪةِ». يبدأُ خفيفاً بسيطاً، ثم يتفاقمُ. ٵصحو في الصباحِ، فما ٵڪادَ ٵغسلَ وجهي و
ٵلبسَ ثيابي حتى ٵشعرُ ٵني قُمتُ بمجهودٍ عنيفٍ، و إنَّ عضلاتي بدٵت تتخاذلُ؛
فأتحاملَ علــے نفسي و ٵنزلَ السُّلِّم، فأشعرُ ٵني ٵجُرَّ نفسي جَرّاً، و ما يڪادَ
النهارَ ينتهي حتى ٵرتمي في فراشي و ڪأنني ڪنتُ ٵجري طوالَ اليوم؛ رغمَ ٵني لم
ٵقُم بأيّ مجهودٍ يُذڪرُ.
و يوماً بعد يوم تتفاقمُ الحالةُ. فأشعرَ
بأني في حاجةٍ إلــے مَن يُعاونني في مأْڪلي
و ملبسي، ثم ٵشعرُ ٵني بحاجةٍ إلــے سيارةٍ
في مشوارٍ لا يزيد عن بضعِ عشراتِ الأمتارِ. فعضلاتي لا تقوَى علــے حمَلي، و
ساقاي تخذُلاني فتتهاويانِ تَحتي. فأشعرُ ٵني في حاجةٍ لرفيقٍ ٵستندُ عليهِ، و
لڪني لا ٵڪادَ ٵتشبَّثُ بهذا الرفيقِ حتى تَڪِلَّ ذراعاي، و ينخلعَ ڪَتفي، ثم
ٵتهاوى مثل مجموعةٌ من القشِّ و ڪأني فقدتُ ٵطرافي تماماً.
ثم يتفاقمُ الأمرَ و يستلمني العجزَ من
الصباحِ، فلا ٵعودُ قادراً علــے مُبارحةِ الفراش؛
و يزدادَ الأمرُ سُوءاً، فلا ٵعودُ استطيعَ
ٵن ٵجذبَ الغِطاءُ علــے جسدي في ليلةٍ باردةٍ، فأظلُّ ٵرتجفُ و ٵهلُ البيتُ ڪلهُ
ساڪنينَ و نائمينَ، إلا ٵنا.
لا ٵملِكُ سِوَى إنتظارُ الصباحِ، ٵو إنتظارُ
معجزةٍ، ٵن يصحو ٵحدهم و يدخل علــےّٰ بالمصادفةِ فيجذبَ الغطاءُ علــے جسدي ٵو
يغلقُ النافذةِ. و ٵنا ٵخجلُ ٵن ٵوقظهم بصياحي، فهُم يقضونَ النهارَ في خدمتي. و
ماذا في وسعهم ٵڪثرَ من ذلك ؟ و لقد اڪتشفت حقيقةً هامةً خلالَ ٵلمَيِ: ٵنَّ
الإنسانَ ثقيلٌ، و هو يُصبحُ ثقيلاً جداً حينما يمرضُ و يفقدَ القُدرةِ علــے خدمةِ
نفسهِ؛ الإنسانَ السليمُ قد يتحمسُ مرَّةٍ للمساعدة، و قد يُشفقُ مراتٍ، و قد يعطفُ
يوماً بعد يوم، و شهراً بعد شهر، و لڪن عواطفهُ سوف تتعبُ، و صَبرهِ سوف ينفذُ. و
خاصةً حينما يشعرُ ٵنه لا ٵملً و لا فائدةً و لا نهايةً.
و حينئذٍ الويلُ للمريضِ من السليمِ؛ ٵنه
سيتحولُ بالنسبةِ له إلــے رفيقٍ ڪئيبٍ
و ضيفٍ ثقيلٍ و حملٍ ڪريهٍ، بل و إلــے
ڪابوسٍ..
«ٵنا ٵحڪي عن عذابِ الناسِ حولي». ٵما
عذابي ٵنا فيمُڪنُ ٵن تتخيلهُ..
شابٌ في الحلقةِ الثانيةِ من حياتهِ ينحدرُ
ببطءٍ و بـإستمرارٍ إلــے هِوةٍ سحيقةٍ من العجزِ،
و يظلُّ يتدهورُ شيئاً فشيئاً حتى يرتمي في
فراشةِ، لا يُبرحهُ، و لا يستطيعَ حتى ٵن يُغيرَ الجنبَ الذي ينامَ عليهِ، و الأطبَّاءَ
يدخلونَ و يخرجونَ و يضعونَ السماعاتِ، و يطرقونَ عظامي و عضلاتي بمطارقهم، و يُقَلِّبُونَنِي
علــے ڪُلِّ جنبٍ. ثم يتجهمونَ و يقولونَ في نبراتٍ مُثقلةٍ: «ٵنه ليس شللاً»..
ليس شللاً.. ؟!
الحمدُ للهِ؛ ٵقولُ ٵنا في نفسي؛ و لڪنهم
يتجهمونَ. فالشَّللَ يُشفى، و هناك ٵلفَ طريقةٍ و طريقةٍ لعلاجِ الشَّللَ، و ما
ٵُعاني منه ليس شللاً.
يقولونَ إنَّ ٵسمهُ: «ٵنه مِيُوبَاثِي»..
مِيُوبَاثِي.. ؟!
نعم، مِيُوباثِى.. ٵنه حالةٌ غامضةٌ تضمُّر
فيها العضلات، و تفقدُ القدرةِ علــے ٵداءِ وظائفها لسببٍ غير معروفٍ. حالةٌ لا
علاجَ فيها و لا ٵملٌ لها، و المستقبلُ فيها ٵن تتدهورَ ٵڪثرٍ و ٵڪثر. و لا تتوقف
إلا بالموتِ بعد عُمرٍ طويلٍ ٵو عذابٍ طويلٍ علــے الأصحِ. إذن لابُد ٵن ٵُعدَ نفسي لمواجهةِ المستحيلِ، و
لقبولِ حياةٍ ڪالموتِ.
ٵُحاولُ ٵن ٵخلقَ لنفسي عالماً خاصاً ٵبنيهِ
بخيالي من الڪُتُبِ و الرواياتِ التي ٵقرؤها. ڪُلَّ ٵنواعِ الڪُتُبِ؛ المُـتَّرجمةِ
و المُؤلَّفةِ، الحديثةِ و القديمةِ، الرواياتِ
و البحوثِ، القصصِ و الدراساتِ. ٵقرأُ و
ٵقرأ لأقتلَ الوقتَ قبلَ ٵن يقتلني..
ٵقرأُ لأنسى نفسي في خيالاتِ الأخرينَ. حيلةٌ
العاجزِ لمحاربةِ الضَّجَرِ و مغالبة الألام..
ثم لا شيّءٌ ٵڪثر.. الوقتُ يمضي..
شڪراً للمؤلفين.. يشغلونني عن نفسي بخيالاتهم.
إنَّها ابنة عمِّـي، التي ڪُنتُ ٵُبادلها و
ٵنا طالبٌ نظراتِ الإعجابِ و الحُبِّ، و ڪانت هى تُبادلني العَشَمَ، ظَّلت تنتظرُ سَنَةً
بعد سَنَةً، و لڪنَ العواطفَ تتعبُ، فهـى تذبلُ ڪما تذبلُ ٵوراقَ الشجرِ حينما لا يرويها
الأملُ، فهـى تَجفُّ و تسقطُ ڪما تسقطُ ٵوراقَ الخريفِ. و ابنة عمِّـي تتزوج، و هذا
ٵمرٌ طبيعيِّ بالنسبةِ لها. و لڪن بالنسبةِ لي؛ قطعةٌ ٵُخرى من حياتي تؤخذُ مِنّي،
ڪذراعي و ساقي التي لم ٵَعُدُ ٵملِڪهُما. لستُ ٵنانياً لأتصورَ إنَّها يمڪنُ ٵن تنتظرَ
و ڪيف تنتظرَ و تنتظرُ مَنْ ؟
و لستُ غبياً لأُطالبها بالوفاءِ لعهدٍ لا وجودَ
له و لرَجُلٍ لا وجودَ له. و لڪن ٵنا بشرٌ.. نعم ٵنا بشرٌ، و اللهُ وحده يَعلَمُ ڪم
ٵشعُر و ڪم ٵتألمُ.
سؤالٌ واحدٌ يُحيرني.ٵسأله لنفسي ڪلَّ يومٍ
ٵلفَ مرَّةٍ. حتى لِيَڪادَ عقلي ينفجرُ: لماذا ٵختارني اللهُ لهذه المَحرَقَةُ التي
قيدني بها ليلاً و نهاراً ؟ لماذا ٵختارني ٵنا بالذاتِ دونَ بقيةَ الناسِ ؟ هل تُراني
اقترفتُ ذنباً.. ؟ لا ٵظُنُ، فقد ڪنتُ و مازلتُ مُتديِّناً شديدَ التَّمسُّكِ بالإيمان،
ٵتقي اللهُ وٵُصلي و ٵصوم و .. !
لماذا لا يرحمني اللهُ ؟ ٵنا ٵصرخُ و هو يَسمَعُني.
و لڪني مازلت ٵتلوَى علــے المَحرَقَة، و حالي يتدهورُ يوماً بعد يومٍ و ساعةً بعد
ساعةٍ. و اليقينُ الوحيدُ الذي ٵعيشُ فيهِ، هو يقينَ العذابِ. و العذابِ ٵڪثرٍ و ٵڪثر.
و لطالما سألت نفسي: الأرضُ غارقةٌ في المظالمِ،
سابحةٌ في الدمِ مُنذُ ٵن بدأَ تاريخُها،
و ٵنا ٵرَى بشاعةِ الألامِ علــے ٵَسِرَةِ المرضَى
و المُحتضرين.
ٵقفُ مشدوهاً ٵمامَ طفلٌ مشلولٌ يبڪي. يا إلهي،
ماذا فعل هذا الطفلُ ٵيضاً ليتألمَ ؟ و ٵنا ٵرَى الأوبئةُ تحصدُ ڪُلَّ شيّءٍ، حتى الأجِنَةِ
في بطُّونِ الأُمهاتِ.
و ٵنا ٵبحثُ عن الرحمةِ و لا ٵجدُها.
سألتُ نفسي سؤالينِ: «هل اللهُ موجودٌ ؟ ٵم..
ٵنه تركَ العالمُ ؟»